Calos

Dei por mim a olhar mãos... Não sei a razão, mas dei por mim a olhar as mãos alheias. Olhei as minhas entretanto e reparei que são pequenas, com dedos esguios e unhas compridas. Há quem diga que são bonitas e mimosas, mas a mim, olhando bem, parecem-me mãos de alguém que já viveu bastante. Manchadas pelas sardas como de resto toda eu e com algumas cicatrizes. Um risco de alto abaixo feito por uma bacia carregada de roupa para estender e que caiu e se partiu ferindo-me, um corte no dedo médio por ter trepado a uma árvore em criança e correu mal, um alto no anelar esquerdo por se ter partido e não ter sido devidamente curado, outra cicatriz no mindinho direito por ter chocado com uma torneira de rua e que me fez na altura uma ferida muito feia. Umas quantas cicatrizes mais e ainda outros pequenos acidentes elas sofreram que não deixaram marcas. As feridas sararam, as marcas ficaram. As mãos de uma vida.

Olhei então as palmas das minhas mãos. Tenho calos!

Sim, são calos as pequenas saliências enrijecidas pelo uso continuo da mão na mesma posição. Poderiam ser calos causados pelas adversidades da vida, ou da profissão. Podiam ser calos de cavar, de costurar ou de varrer mas não, são calos de pegar durante horas a fio nos punhos da bicicleta e de pegá-los com muita força quando vou a subir e ainda com mais quando vou a descer para que não me escapem. Adoro os meus calos. São calos de prazer, de desafio e de vontade.

Também tenho alguns calos na alma. Talvez um dias vos fale deles.