Tipo

Estava eu esticada no areal, o mar a serpentear ao fundo,  a areia morna a fazer-me cócegas nos pés  e o sol a aquecer-me sem me torrar, lendo eu um livro muito interessante mas grosso com'ó raio e cujas frases eu tentava percorrer tão  avidamente quanto possível numa desenfreada luta com os meus queridos óculos progressivos, quando fui subitamente distraida por uma conversa tipo história,  tipo mesmo ali ao lado.
Levantei um olho, tipo, o outro ainda ficou no livro , tipo por enquanto. Uma esbelta moça tipo aí  de uns vinte anos,  contava tipo a três  rapazes tipo a história da morte do hamster tipo do irmão  mais novo, tipo bué da puto mesmo que até  chorou tipo durante uma hora.
Larguei definitivamente o livro e tirei a porcaria dos óculos que já  me estavam tipo a provocar tendinites nos olhos para contar tipo os tipos que a história  tinha. Aos tipos perdi-lhes a conta de tantos mas tantos que eles eram, mas do hamster coitado,  até  fiquei com pena. Ficou tipo com as patas da frente entaladas numa porta e tipo, como ficaram partidas e não  se mexiam, tipo, ele começou tipo a roe-las até  que, tipo, se finou. O puto ficou tipo tão,  mas tão  triste e apático que tipo a esbelta moça  já  lhe comprou outro. Tipo, tipo um novo hamster. Está  tudo bem agora, tipo, mesmo bem.